Joder, que puta pasada… No se bien si existirá o no está clase, de superclase, de tren, o solo será otra vaga creación de la AI, que me duele, pero si existe, por lo más remotamente existe, yo quiero vivir ahí, en la zona de los libros; ¿que siendo tan futurista y adelantandose a las pantallas, continuara llamándose biblioteca?… Puff, pues ni idea, vete tú a saber… Me pido porque solicito la planta superior… Lo dicho, yo quiero uno, un tren futurista biblioteca, para mí solo… Venga va que lo comparto, subios todos al tren… !¡!Piii!¡¡, !¡¡Piii!¡¡…
MONOLOGO DE EMISORA… ABRO COMILLAS… «ATROPELLO CON NOCTURNIDAD, ALEVOAMBROSÍA Y FUGA… A TODOS LAS UNIDADES, BUSQUEN AL SOSPECHOSO, VARON CAUCÁSICO DE UNA EDAD INCOMPRENDIDA ENTRE… AH NO, ESE NO ESPEREN, ANULEN ESTA PRIMERA ORDEN, LA ANTERIOR ORDEN DADA POR EL TENIENTE ENTE… AHORA SE BUSCA AL OTRO; AH CLARO, EL OTRO YA SABEMOS DONDE ESTA, SENTADO EN UN BANCO, PUBLICO, DE COLOR ROJO… QUE NO SENTADO SOBRE ESE OTRO BANCO, ESTE PRIVADO, IMPUDICO, QUE SE ENCUENTRA DETRAS SUYO… EL L_IBER BANK…» DIALOGO INTERNO E INTERIOR DEL POLICÍA, POLÍTICO… ABRO COMILLAS DE NUEVO «HUY, PORQUE COMO QUE GUSTARÍA QUE ESTUVIERA SENTADO SOBRE ESO OTRO BANCO, EL PRIVADO, SI ESE EN EL QUE ME DETUVE AQUELLA NOCHE DE AUTOS A LA UNA DE LA MADRUGADA PARA MANTENER A SOLAS Y TELEPÁTICAMENTE UNA CONVERSACIÓN TELEPATÍEMPATICA CON EL CAJERO… AY, Y COMO ME GUSTAN LOS CAJEROS A MI… CLARO, DAN TANTO GUSTIRRININ CUANDO METES TU TARJETA Y SACAS DINERO… METO, SACO, NETO, SACO, METO, SACO… HUY, COMO ME GUSTARÍA QUE ESTUVIERA SENTADO EN ESE OTRO BANCO… PORQUE SI LO ESTUVIERA»… MONOLOGO DE EMISORA… ABRO COMILLAS DE MILLAS OTRA VEZ… «PROCEDAN INMEDIATAMENTE A SU DETENCIÓN ATENCIÓN… ¿PERO QUE HA HECHO?… ¿COMO QUE HA HECHO?, EXISTIR.. Y POR EXISTIR ME ESTOY REFIRIENDO A PENSAR, ¿PORQUE SI EL PIENSA Y NOSOTROS NO PENSAMOS EN QUE COÑO, MUY COÑO, ESTAMOS?… REPITO, PROCEDAN A SU ATENCIÓN DETENCIÓN INMEDIATAMENTE… CORTO, RECORTO, PERO MUY CORTO, EXTREMADAMENTE CORTO, CORTISIMAMENTE Y CIERRO…»
(Pido perdón por haber escrito un título, que no titular, que eso lo rotulen y lo firmen otros, mercenarios, largo… Tan largo que he tenido que reescribirlo entero de nuevo otra vez como retitulo del anterior… No es culpa mía seño-ría, me puse a correr y a correr y a correr y su casa derribe… ah no perdón eso era otra cosa, otro cuento sello-ría… ¿Por donde iba?… Ah sí, me corrí, me corrí y me corrí y cuando quise darme cuenta ya estaba en Pernambuco, ¿o es que esto es Lepanto?… Como le paso y sucedió homonimamente, que no anónimamente, por el momento, y solo por el momento, a otra figura también trágica y antecesora antes que a mí, a «Forest Gump»… Ves, ya me ha vuelto a pasar y a suceder otra vez. ¿Porque donde estoy ahora, por donde y por donde me encuentro?)
Ayer intento atropellarme; literalmente quiero decir, no como otros días que solo atropellan y zarandean mis derechos de manera impune; un coche rojo… Saltándose toda norma y normativa legal y general que ellos mismos han creado, firmado y matasellado… Ojo, matasellar de matar, porque ahora y siempre, se ve que estamos todos muertos y secuestrados por toda esta panda de ignorantes… Como si ellos mismos firmando este tipo de cosas ejercieran el noble oficio y juicio de goma de borrar o de tipex… No, de tipex no, que luego deja un borron tirando a blanco grisáceo sobre la hoja de papel en blanco, pero no el mismo tipo de color blanco que… ¿Que raro no, que intentará alguien atropellarme ayer no?… Con sus caballos de potencia, solo de impotencia y de importancia, ojo por ojo… Después de que el día anterior me estuviera esperando como una hiena, iba a escribir lobo, pero hiena me suena mejor, otro coche de la policía política… Y qué el día anterior se me parara uno justo frente mía a la una de la madrugada justo después de publicar algo parecido a esto… Y qué no se muy bien si para asustarme, puaff me descojono, después de detenerse, el coche, repito, frente a mi, el mamón que viajaba en el asiento de pasajero casi arranca su propia puerta del coche; ah no espera, que también es nuestra, porque la pagamos y bien pagamos todos los españoles; y que luego al mirarme, mi cara de muy pocos amigos, de muy pocos, decidió cambiar de dirección y ponerse a hablar a solas con un cajero… Durante dos minutos, para descojonarse… Y el día anterior y el anterior a este otro, y el anterior y pósterior a este otro, y así puedo o podría seguir y continuar un buen rato… ¿Me lo estaré inventando?… Fijo y finjo que me lo estoy inventando, porque si no no se entiende nada de esto… Porque suena todo tan raro, como a película de espías… Aunque si esto fuera una película de espías sería de serie B, como los sobres con dinero negro, negrísisimo… Paso rozándome, ojo por ojo; el coche… Rojo… Cobarde… ¿Porque a estas alturas de la película haciendo esto, este tipo de cosas, es que tenía que captar algún tipo de mensaje que no haya o hubiera captado o capturado ya?.. ¿ Y vosotros?, ¿todavía no habéis captado ninguno no?… Solo os pido una cosa, si me atropellan/ais no me llevéis a ese hospital de mierda, el HUCACACA, coño que ya me pierdo con tantos acrónimos por cacas; pues eso, no me llevéis al HUCACACACA, veis ya me ha pasado y sucedido otra vez, lllleno de cacas y rodeado de mierda… Que cualquier cosa será mejor que volver a ese lugar miserable de mierda olvidado de la mano de Dios… A ese puto infierno gobernado y sometido por robots autómatas con organismos foto y celulosinteticos con algún tipo procedimentos de programación paternalista… El séptimo y puto círculo o rotonda del infierno de Dante… Porque no había visto tantos descojones a costa de pacientes, que no se que puede producirles tanta risa la verdad, ¿tal vez se rían y les haga gracia; yo sí que voy a dar gracia de la buena y la extremaunción; algún chiste que les haya contado un superior, siempre un superior en esa especie de escalafón de jerarquías de mierdas andantes?… Y continuo, nunca había visto en ningún otro hospital tan nula empatía por el paciente; que digo paciente, cobaya y conejillo de indias; ni tanto desprecio por la vida humana en mi puta vida en ningún otro sutio…. La neutralidad; que digo neutralidad, completo desprecio y menosprecio por la vida humana, es su bandera, neutralidad, si entendemos por neutralidad el completo desprecio, repito, por la vida humana uniforme y multicelular, repito otra vez… Neutralidad solo para algunos claro… Para nosotros no, para vosotros si.. Porque mira que creo que estoy siendo perfectamente claro yendo cada noche a la misma hora al mismo lugar de reunión de siempre todos los días… Más claro clarinete no puedo ser… Bueno si puedo, ¿pero queréis realmente que lo sea?… Porque puedo serlo si queréis… ¿Queréis que lo sea?… Porque ahora mismo, lo que es ahora mismo vuestro mal menor es que os escriba y describa y a joderos, que es lo que os toca… Pero os lo voy a decir más claramente por si no os ha quedado perfectamente claro, alguno quedará que no le quedara, muchos seguro… Si yo muero, vosotros moris conmigo… Os lo prometo aquí y ahora… ¿Porque os acordáis cuando os prometí que os iba a fundir las luces?… ¿Las luces no tan reales y si mas metafóricas?… Si por metafora entendemos ese cerebro que Dios en su buena o mala misericordia, eso tendrá que valorarlo el mismo, muchisisima misericordia, os ha dado … ¿Porque sabéis además de a Dios a quien más le gusta a jugar a los dados?… ¿Esto lo tenéis presente?… No creo, porque si lo tuvierais presente, puntos suspensivos… ¿Se fundieron o no?… Las luces digo… Porque si yo muero os arrastro a vosotros y a vuestras familias panda de hijos de puta… Porque vais a empezar hacer lo que yo diga por mis cojones… Y a obedecer, al pueblo, a quienes os pagan el sueldo, que ya va tocando… Y si no, eeh, ateneos a las putas consecuencias… Pero ojo por ojo, lo de ateneo no lo estoy diciendo como sinónimo homónimo de esa mierda horrible que además de ofender a la vista, ofende a la misma memoria más que olvidada, como siempre, de mi paisana de letras Clara Campoamor… Que eso de ateneo tiene mis cojones… No se si he hablado y sido perfectamente claro ahora panda de putos ignorantes y subanormales mamones… Y si me dirijo a vosotros, no o a los otros felices, pobres e incautos lectores y espectadores que no os conocen y que leen esto sin llegar a comprender absolutamente nada… Y qué precisamente por no conoceros, y simplemente por no conoceros, viven perfectamente marginados e ignorantes en su propia fallida felicidad dentro de su burbuja… Como precisamente me pasaba a mi antes de conoceros fíjate tu que curioso… Pero gracias de verdad por esta clase de despertar repentino, lo necesitaba la verdad, porque antes mi cerebro solo funcionaba, porque solo necesitaba funcionar a eso, a dos gigas de RAM, RAM de RAMMSTEIN, y ahora lo está haciendo a pleno rendimiento y capacidad, a veinte… Y con esos veinte, y no son mandamientos ni artículos orgánicos de ningún tipo precisamente, os voy a fundir y refundir a todos panda de cabrones hijos de puta… Y a joderos, y si no la alternativa será peor, la muerte… Que como alternativa, no se, vosotros sabréis, no sé si será mejor o peor… Eso valoradlo vosotros mismos, como Dios mismo… Y digo bien Dios, porque no se porque cojones pensáis, que lo sois… No os equivocais otra vez, en lo que respecta ahora mismo, Dios soy yo… Yo mismo ahora ejerzo ese papel, el que vosotros mismos me estabais pidiendo a gritos que ejerciera, y como Dios que soy, puedo fulminaros cualquier dia que yo quiera con la mirada… Y qué no tenga, Dios quiera, que fulminaros con otro tipo de cosa… Alguna clase o tipo de raticida especial tipo «Cyclon B», B de burros y «B» de dinero negro, negrísisimo… Y volved a intentar de nuevo lo del cochecito en el paso de cebra otra vez a la ida o a la vuelta de mi casa, ya sea con un coche azul oficial de policía y otro de civil de cualquier color, por ejemplo rojo; que antes de que llegue a la altura de el, tomo la matrícula, la envío por el otro móvil, y el día siguiente, el menos pensado, o el pósterior, otra vez el menos pensado, posterior de poste, el conductor de este coche está muerto… Precisamente por haberse tropezado y estrellado el coche con un poste… Un poste muy jodido… Jodidididisimo… Yo no sé nada sello-ría, murio de muerte complicita y complicadamente natural… Y esto, lo de respetarme, por lo menos mientras yo decida, porque me salga de los mismísimos cojones, continuar viviendo en esta ciudad, de mierda, de mucha, muchísima mierda, lo vais a seguir haciendo… A la que por cierto pienso desmantelar; que no destruir, ya veremos si no destruir también; de arriba a abajo, cambiando y haciendo caer la jerarquía que la mangonea y la dirige… Y qué no me pase nada, rezad… Así que rezad, repito, por mi buen estado de salud, porque si algo pudiera pasarme, pasase o pasare… Bueno ya sabéis y conocéis como termina verdaderamente esta frase, sobre todo en esa clase de lenguaje del todo incomprensible complicitamente ilegal que habéis, habemus papá, inventado vosotros, para que nosotros, el verdadero pueblo elegido, que no vosotros, panda de anormanimales no entendamos nada… Y no me lloréis ni me quejeis, que os lo he escrito en vuestro propio lenguaje del pasado, pasare… ¿O es pasaré; por encima?… Aunque todavía seáis demasiado lerdos y ceporros para comprenderla, comprender la frase, realmente… Hasta los junta letras, apalabrados, apalabrados no de palabras, y comerciados de «El comercio», son demasiado lerdos para comprender nada de nada de esto… El comercio» pues claro, caso resuelto, que alguien llame a la policía política y que vayan acordando y acordonando la zona cero del crimen y del desastre… Ah no espera que ya la he acordonado yo entrecomillllandola entre comillllas… Joder, es como dar e impactar contra y sobre su misma línea de flotación… ¡¡¡Puuum!!!, periodicucho hundido… Barco, quería decir barcomplice… ¿Porque y si a esa panda de junta letras, que solo son eso, junta letras, les ocurriera algo?… Ocurrir como pregunta, ojo por ojo, no ocurrir como ocurrencia… Porque si lo comprendieran no serían complicestos necesarios de vuestra propia mierda… Aprended a limpiaros y columpiaros vosotros solos… Que cada uno se limpie su propia mierda y se cambie el pañal solo panda de cagones… Y mejor será que no intenten comprenderlo si no quieren que… Los del periódico digo, que digo periódico, peristas… Que precisamente, mira tú, y no se muy porque, todavía tengo una cuenta pendiente con un enchufado de ellos que trabaja en la ¿redacción?… Redacción mis cojones, llamemoslo mejor tabloide patibulario… Que es realmente lo que es porque se definen ellos por si solos… Y ahora después de este espacio publicitario, que no patibulario, patrocinado por pizzas «Cambroni», continuemos con la película… En el western del noroeste, Clint Eastwood, el fuera de la ley; se acerca caminando sigilosamente en su caballo, allll mallllo cobarde de turno, el si montado encima de la grupa de todo un montón de caballos, bien agarrado y sujeto al volante, que muerde, mastica y come, soltando espumarajos por la boca, mientras el bueno no tan bueno, nuestra figura trágica no conservadora, Clint Eastwood, porque es Clint Eastwood, no soy yo, ojo por ojo, camina complicitamente solo al encuentro de su propio destino… Y eso que ni siquiera se percibía ninguna clase de horizonte, ni estaba atardeciendo porque ya había atardecido hacia alrededor de seis horas… Y continuo, el semáforo que procede y precede a ambos, esta rojo para el coche, verde para mí, quiero decir Clint Eastwood joder, y antes de que se abriera para el, y se pusiera rojo, mucho más rojo para mi, Clint Eastwood, y mientras yo, o sea Clint Eastwood cruzaba con su caballo el paso de cebra, no se sabe muy bien porque, la película está a medio contar y tiene difícil solución, resolución, el cobarde, mallllo en esta película, quita el freno, ¿de mano?, y arranca el coche a toda velocidad casi rozandome, rozandole… Como trailer de una película de serie «B», tendréis que reconocerme que está muy bien… Como esa de Tarantino que si no recuerdo mal se titulaba «Death Prof», o algo así… Buscadla, eso os facilitará dar por concluida está pelicula y encontrar el verdadero final de esta historia… ¿Porque de que tienen tanto miedo me pregunto yo?… Estan complicitamente desquiciados, me gusta… Porque así los quiero, complicitamente locos de remate… Tanto que tengan que atarlos, esposarlos y amarrarlos a una camilla de quirófano… Para que, una vez atados a una camilla, tenga que realizarles una operación de coracion abierto… A ver si les transplantan y les cambian el corazón de una puta vez… Que ya va tocando… A mi que me aprietan las tuercas porque soy, o me parezco al menos, al monstruo de Frankenstein, y a ellos que les transplanten el corazón y le pongan uno nuevo como al mismo hombre de hojalata… Muy hojalata, mucho hojalata, bro… Hojalata de metal de insignia en pago y señal… Que creo que a estas alturas están ya tan nerviosos que serían capaces de mandar unas retroexcavadoras con bola de demolición para derruir y demoler el HUCACACA; ves otra vez, rodeado de acrónimos y de mierda; para borrar las huellas y hacer desaparecer las pruebas… ¿Porque me pregunto, si me asesinan, ellos, ellos mismos iban a resolver su propio crimen?… ¿No creo no?… ¿O si?… Hombre conociendolos, que los conozco y muy bien, serían capaces de inventarse que las marcas de neumáticos dejados sobre mi cuerpo me los hice yo mismo antes de morir… Pero si lo hacen, y no lo resuelven tan mal como espero o espeto, que seguro que lo haran tan rematada-mente mal como esperoy espeto, lo haran de tal y cual manera para poder encasquetarle o encasquillarle el crimen a otro cabeza de turco… Porque honradamente no es que quiera colocarme medallas, pero yo fui el primer cabeza de turco… Al menos que yo tenga constancia y que conozca… Y lo bien que me sienta ser cabeza de turco, y lo tersa que tengo la piel y lo largo, larguísimo que me crece ahora mismo el pelo…
P. D. (Polifarmaceutic Departament): ¿Y ahora que escribo yo aquí?… Ah sí, ya se… Si un día abrís el periódico, cualquier periodico, porque ahora mismo vale cualquier periodico, por la última página y veis en un recuadro, pequeño, pequeñísimo, tan pequeño que podría serviros como prueba visual para corregiros y graduaros la vista, que han atropellado a un hombre que lo único que había hecho era estar sentado en un banco público, rojo, delante de otro banco, privado, impúdico, porque este a diferencia de otro si que lo es, de color rojo… El caso es que si lo veis llamad rapido y más pronto que tarde a la pollllicia pollllitica… Pollllicia de polilllla… El coche con atropello y fuga al igual que el semáforo que se ha saltado, también podria ser rojo, que lo investigue la pollllici… Ah no, que cosas digo, como la pollllicía pollllítica va a investigar su propio crimen… Es de género tonto, como ellos… Como si a ellos les importara que alguno de sus jefazos asesine impunemente a otra persona… Ya ves tú… Sobre todo si les caía mal esa persona, que me consta y efectivamente que les caigo mal, muy mal, rematada-mente mal, que digo rematada-mente mal, fatal… Fatal de fatalismo, de fatalidad… Caigo de caer torres, que torres si entendemos por torres, Atalayas, Atalayas más altas han caído, recaído y recaerán… Fatal de fatalista y fatalismo, así me gusta… Bueno resumiendo que es gerundio, si pasa, que sepáis que ese hombre, ahora muy hombre, demasiado hombre, del banco, publico, rojo, que no del otro, que por cierto está ahora mismo detrás mio a mis espaldas, puuf ya ves tú que tontería, como siempre… Pues si leéis esa noticia, que sepáis, que ese hombre soy yo… Complicitamente desquiciados y codiciados están, y desquiciados y solo desquiciados, quiero, deseo, que continúen estándolo… Y digo soy en la forma verbal mas presente, y no era en la forma verbal refiriendome al pasado en esta mas que apuntalada frase, porque si esto pasa, el atropello, me volveré un ser eterno… Y si me vuelvo eterno pasarán cosas, muchas cosas, hondonadas de cosas… Y hondonadas de ostias consagradas, si entendemos también en esto por ostias consagradas, el dispendio gratuito, completamente gratuito de… Y cuando leáis la prueba para graduaros la vista y la vida, os preguntareis, o no, seguro que no, como pudo pasar, o haber pasado o sucedido… Un coche aplastando a un transeúnte sentado en un banco rojo y publico delante de un banco privado impúdico… Para descojonarse vamos… Y ahí dejo un nuevo palabro con otra definición… Mono porfiado, no confundir con mono confiado cuidado, ojo por ojo, ojal y ojete… «Muñeco con la base semiesférica que actúa de contrapeso de modo que tras golpearlo siempre vuelve a la posición inicial…»… Mi cruzada contra el crimen… ¿Y quienes son los criminales que cometieron el crimen y que haciendolo, cometiendolos ellos mismos criminalizaron a otras personas?… ¿Personas inocentes, que no indecentes, todas?… Policía política, jueces, médicos, médicos psiquiatras… Bueno llamar a toda esta panda de inútiles cabrones corruptos, médicos de lo que sea, es como para descojonarse de risa… Y estos solo que me consten y de los que tenga constancia por ahora… Y solo por ahora y por el momento… Ya veremos cuántos más están implicados en toda esta asquerosa, y más que asquerosa trama de mierda, mucha mierda, hondonadas de mierda… Seguiremos informando… Buenos días, buenas tardes y buena suerte…
P. D. (Polifarmaceutical Two Departament): Definición de «Policía» según la RAE «Cada uno de los integrantes de esta fuerza. Designaciones coloquiales o regionales: azul, bolillo, botón, cachaco, cana, chapa, chepo, chirizo, choricero, chota, cuico, fiana, gandul, gendarme, gorila, gris, guardia, guinda, guindilla, jenízaro, madero, migra, paca, paco, pasma, patrullero, picoleto, polizonte, sapo, tecolote, vigilante, yuta.» Choricero, gandul, gris, gorila, jenízaro, sapo… Puaff jajaja; por dios, me encanta la RAE… ¿Como coño me inscribo a su boletin de noticias?… Quiero estar a la última de la próxima definición que saquen…
R. P. D. (Real Polyfarmaceutic Departament): Ahora la siguiente definición, también sacada de la RAE, «Policía secreta»… «Organización policial (política. Pero mierda, que hago aquí otra vez metido. Mierda, ¿y ahora como salgo?; menudo embrollo y embrague en el que me acabo de meter) que opera en secreto, por lo que sus miembros no llevan uniforme.» ¿Que no los llevan?… Puff, vaya cosa, aquí los llllevan, no los llllevan, vaya que hacen lo que les da la reallllisima gana… Mira tú, real precisamente como la RAE… Coches todos los días, el otro día dos motos, ayer un furgón… Todos con las luces encendidas y los faros de posición en luces largas para no dejarme ver bien las matrículas y dejarme complicitamente ciego… A ver si lo de las luces largas de posición sobre mi cara va a ser alguna clase de tercer grado e interrogatorio y yo no me estoy enterando… De nada de nada… ¿Que vehículo de pacificación urbana será el siguiente que sacaran de su cochiquera para pacificar la ciudad?, o sea a mi… ¿Un tanque?… ¿Robocop?… Porque si hubiera mar, lastima, me pongo triste y lllloro por ellllo, eso solo en Gijón… Vaya, que si oviedó estuviera conectada por algún tipo de vía fluvial que conectará con el mar patrullllarian hasta con lanchas motoras como en corrupción en Miami… ¿Porque nadie, y digo bien nadie refiriendome a ellos, y solo a ellos, se ha planteado la opción de patrullar en patinete eléctrico que también disponga y tenga luces de posición o en un Segway, como en «Poli de centro comercial de guardería»?… A ver si, el «guardería » en el título de la película se me ha colado sin querer haciendo alusión al mismo tiempo a otra película… Pero no sé, como que me apetecía fusionarlas a las dos… La de pasta en gasolina, si lo hicieran, que se ahorrarían, que nos ahorraríamos todos los contribuyentes españoles quiero decir… Y ahora ahí va mi propia definición de la policía política citandome a mi mismo… Ahí va, no quería hacerlo, pero lo hice, final y fatalmente sello-ría… Monopolycia del uso de la fuerza y la violencia… ¿Un poco larga no la palabra?… En el apellido llevo mi penisertencia, Longo… «Dícese de aquel ser o no ser, que vestido de paisano o de uniforme; de manera uniforme en ambos casos repartidos y repetidos hasta la suci-edad, lo mismo me da que me da lo mismo; saltándose toda clase de ley, divina o terrenal, ética o moral, legal o penal, ilegal o amoral, para vender su propia alma destinada, predestinada y procrastinada para siempre en el mismo infierno, por un sueldo y estipendio de, ¿porque cuanto cobra un policía político?, ni idea, supongo que variabarrera dependiendo de con cuántas cobayas y conejillos de indias humanos hayan experimentado esa semana… Y continuo, para bingo dingo… Y ahora permitaseme está expresión en este diccionario no real académico pero si real, estipendio de «mierda»; veis, a diferencia de otros, no se muy bien quienes, porque no se muy bien de quién estoy hablando, yo he hecho mi trabajo y he acordonado que no acordado entre comillllas dentro de las otras comillllas, dobles o cuádruples o cuadrúpedas comillllas, la palabra prohibida;… Mierda, mucha mierda, hondonadas de mierda… Huy, mierda, otra vez, está vez no he acordonado entre comillllas la palabra… Y continuo, continuo con la propia definición de lo real, para dingo bingo… Que habiendo perdido su alma, que no su hipoteca hipotecada hipotecaria, ni su coche, arderán para siempre todos y hasta la eternidad, todos, me repito, para siempre, me repito otra vez, en el mismo infierno»… El mismo infierno terrenal y literal o aquel otro ministerial…»… Fin de la cita, mi cita, vuestra cita, la cita de todos, de nosotros, que no de vosotros…
¿Que estás pensando?… Pues estoy pensando que ahora mismo la policía política pasa hasta con furgones fisgones… Deben estar arrancando, arrancar, que bueno, el relleno de los volantes a mordiscos… Bueno, el que tenga volante, porque el que no lo tenga va a tener que hacer lo mismo con la guantera… Si esa donde guardan el número de placa para que no les registremos en vez de ellos a nosotros… Mierda, no me ha dado tiempo de hacerles una foto porque pasaron demasiado rápido y estaba escribiendo… Ni siquiera tuvieron la delicadeza de parar, quiero decir frenarse, aunque frenar lo que se dice frenar se frenan poco… Ellos fundiendo la gasolina con los impuestos que nosotros pagamos para acosar a quien les dé la gana, hala venga este mismo, porque puedo, y yo escribiendoles sin ni siquiera tener que gastar tinta, cada uno lo suyo… Repito foto, porque total es tan buena aunque esté tan desenfocada… Y desencuadrada y…
P.D. (Polifacetic Departament): Y esto el día en que se conmemora la firma, que en realidad era una fiesta, con convite y confetti, de la carta magnum… Pa cagarse…
Perdón hoy he llegado tarde, y me ha retrasado algo… Y no como casi siempre la policía política de retrasa… Bueno, ya me entendéis, me refiero a que ya entendéis lo que quiero decir… He estado haciendo cosas, pero no estas cosas, si no otras cosas más cosas… Mierda ya me he perdido, ¿por ding dong iba?…
P.D. (Polifacetic Departament): Buuh, fuera… O dentro, vete tú a saber… Si mejor dentro… Para que no se apolillen, que bastante apolilllllados están ya… Por cierto, gracias por la foto… Le estoy dando muy bien uso… Pero bueno, que os voy a contar yo a vosotros que vosotros no sepáis ya… Si vais por delante de mi, en coche, solo y siempre en coche… Ah bueno si, y por la autopista de la información también… ¿O es que no lo vais?… ¿Y sto es guerra psicoparasicolelologica?… Menuda mierda de guerra psicoparasicolelologica… Lo mío si que es guerra psicoparasicolelologica… Hala hay tienes/teneis una canción, a ver si la entiendes/eis… Y si no la entiendes, te/os explotara la cabeza… ¡¡¡BOOOM!!!…
El comercio, ¿que comercio?, ¿el comercio que tenéis aquí montado?… Porque si es el comercio que teneis aquí montado… Ni idea, no tengo ni idea de que he está usted hablando seño_ría… Porque si estaba, hablaba, aquí de comercio, ¿a que tipo de comercio me podía estar yo refiriendo?… Ni idea otra vez seño_ría, no se de me está usted hablando… ¿O es acusando?… Si, acusar queda mejor jor… Pito, pito, jorgorito… Y tiro porque me la refanfinflo…
P. D. (Polifacetic Departament): ¿Y ahora que escribo yo aquí?… Puff, ni idea, algo se me ocurrirá, se me irá ocurriendo… Ah sí claro, el HUCA… ¿Y qué puede escribir, describir ahora del HUCACA?… Si ya lo he escrito todo del HUCACACA… Nah, algo a través de otro medio, también escrito, se me irá ocurriendo… Mierda, y porque cuando escribo HUCACACACA, ves otra vez, decido añadir más acrónimos… Humm, me parece que voy a tener que investigar esto también…
Día nuevo, coche nuevo… Ah no espera, que es el mismo de ayer, el mismo de anteayer y el mismo de anteanteayer, y el mismo de anteanteanteayer, y el mismo de anteanteanteanteayer, y el mismo de anteanteanteanteanteayer… A que aburre y cansa leer tanto ante ayer… Pues imaginaos vivirlo… Porque a mí también me aburren… Que hagan algo, otra cosa me refiero, que sea, por cosa «vostra», algo distinto o diferente… Porque buff, menudo coñazo… No me imagino teniendo que soportarlos manteniendo una conversación con ellos en la barra de un bar… ¿Porque pueden?… Mantener la conversación digo, no tomar cerveza, mucha cerveza, demasiada cerveza de cebada, hondonadas de cerveza de cebada…
P. D. (Polifacetic Departament): Mirar si, observar también, vigilar no… Por supuesto que no… Porque a ver si voy a convertirme yo así sin comerlo ni beberlo en el vigilante que vigila al vigilante… Puff, pues ya ves tú que ironia ria… Por cierto, ¿podéis a-cercar el coche policial un poco más?.. Es que desde esta distancia y con esos focos en luces largas dandome directamente en la cara, no logro, algunas veces silo solo, ver ni distinguir bien vuestra matrícula?…
Y la Biznaga de plata de este año, y de todos los posteriores que vengan y vendan a partir de este, que si de ira pero no de oro es para, redoble de tambor por favor… Trtrrrrtrtrtrrrr… La policía nacionaleds de Oviedo, que por saltarse cualquier tipo de procedimiento odontologico, si, odontologico de dientes, los que ellos mismos me hicieron saltar, y por ser capaces de saltarse cualquier tipo de procedimiento ético o protocolo nunca fecundo que si estético son capaces ellos mismos por si solos, «hala porque puedo, y ahora me aprieto el cinturón y me subo los pantalones», de saltarse a la tirera cualquiera y cualquieres cosas tales como la integridad fisica del sospechoso a la hora de ser procesado, el proceso de Kafka se entiende, y arrestado con o sin arreglo a la ley, puff que más dará, sin ni siquiera leerle los derechos o comunicarle bajo que cargos se ha puesto bajo custo-dia de noche; ojo por ojo, arrestado sin ningún forcejeo ni oponer resistencia y menos mal, porque a poco que me hubiera movido me hubiera resistido y hubiera ejercido un poco de resistencia u oposición… Pues puede que ahora estuviera enchufado yo mismo a una máquina de respiración artificial, que no natural, que midiese también mis contantes vitales… ¿Porque como se llama esa máquina en la que yo casi, podría, tal vez, quién sabe, haber acabado siendo finiquitado enchufado?. Ni idea, ahora sí, yo sí que se y conozco el nombre en la que ellos deberían estar enchufados; pero ojo por ojo no enchufados de, si no enchufados de; enchufada y llevar colocada todo el rato, a modo de bomba, debajo del coche… Caja negra o tacógrafo, que ojo por ojo, no lla confundamos, la máquina que no el hombre, con esa otra también para descubrir y reconocer la «veritas» llamada policiagrafo, que también más pronto que tarde vendrá y llegará… Porque el pueblo necesita un var que no bar y colocarles varias cámaras en la solapa donde llevan o deberían llevar, que no se muy bien porque a veces no lo hacen, el número de policía, preso y ladrón para controlar desde casa, nuestra casa o desde cualquier otra parte, en donde nos de la gana lo que hacen y deshacen… ¿Porque si ellos me, me de nosotros, persiguen, me motorizan, monitorizan a mi, a nosotros, porque yo, nosotros, no podemos hacer lo mismo?… Porque silo duos sabe que habría ocurrido si yo hubiera, hubiese, hubiere oponydo resistencia… Vamos que doce policías rodeándote complicitamente para proceder a tu arresto y para detenerte lo que están buscando no es precisamente improceder a un arresto, lo que buscan, creo yo, es solo camorra, que si lo pensamos y sopesamos bien en sus balanzas, bien so pena de muerte, yo tengo a mi favor y de mi lado a la mejor Camorra del mundo… Huy espera, ¿porque porque a diferencia de la otra camorra anterior que si la escrito en minusculas, ahora sí, la segunda, la habré escrito en mayúsculas?… Puff, pues ni idea, fallos del subconsciente y del sistema… A ver si antes solo hacia como si aquel pasado solo inventado no existiera… Mierda, ¿no me estaré delatando a mi mismo?, ¿no?; no creo no… Pffiu, por poco… Y continuó, por cosas tales como identificar en forma y manera de manera complicitamente ilegal a alguien, un sospechoso cualquiera, por ocupar un asiento en un banco público, y esto, lo de el banco público lo hacen a la vista de todos en mitad de una plaza, que no harán me pregunto yo cuándo nadie les esta viendo o mirando, no vigilando, ojo por ojo, que eso solo lo hacen ellos porque tienen el Monopoly de la violencia y la fuerza… Pffiu, da miedito solo de pensarlo, ¿no?… Porque, como a mí mismo me ha pasado, me pasaba quiero decir, antes en un tiempo pretérito y anterior, siempre anterior, no seáis tan incautos de pensar de que esto que me ha pasado y sucedido a mi no os puede y os podría pasar mañana a vosotros… Porque puede, tal vez esto no os pase, que no os pase si tenéis la piel suficientemente blanca quiero decir, yo es que la mía es un poco tirando a amarronada, que queréis que os diga, amarronada de marrón, A mi ya no, pero a otros quizas… Y continuó, identificarlo bajo el pretexto protesto de que eres un sospechoso que están buscando y esperando, y encontrando, y volviendo a buscar, y a encontrar a repetir la misma operación una y mil veces… Que no se que pensarían sus superiores si la próxima vez que me pase esto o que se nieguen a facilitarme la inocuamentacion del número de placa se lo dijera, ah no si se, que ya se lo que piensan sus superiores al respecto… Humm, ¿porque porque, me lo preguntó al mismo tiempo dos condenada veces, últimamente cuando la policía detiene a una persona o comete un delito, la policía se entiende, de forma y manera compicitamente ilegal, nunca llevan pegadas y adosadas al pecho ese número?, que ya no se si los identifican como policía política, la dron, o como preso campo de concentración… Ah no espera, que el preso dentro de un campo de concentración, ahora mismo en esta rocambolesca situación, soy yo… Numero que, a veces me lo preguntó, no que va es broma, ¿va pegado con velcro, algún tipo de adhesivo, cosido; no cosido no porque si no se lo podrían quitar para luego; o sujeto con un prendedor?… Huy, de ser esto último cierto como se equivoquen al quitar o ponerselo y apretar demasiado hay puede haber, de habar, sangre… Ah claro, ya lo entiendo, acabáramos; acabaramos palabra complicitamente, como también está otra, nueva añadida a mi historial y dirección diccionario; ¿no llevan el número adosado al pecho, tal vez porque el numero ahora lo llevo yo?… Una estrella de David, quiero decir… Marcada a perpetuidad, como todas las causas que tienen y tendrán abiertas siempre contra mi… Porque que raro y sospechoso suena, de sonarse los mocos, todo… Porque no se que pasa que durante los últimos intervalos anteriores, anterior de mi vida anterior, a esta, siempre he sido el preventivo y prolongado sospechoso… A ver si atrapan de una vez a ese protocolario prototipo de Alter ego mío que va puluulando por ahí, siempre sospechoso mío de una vez, que me está haciendo la real puñeta… Y ahora pasemos a asuntos más urgentes, turgentes… Y el número uno y la biznaga de oro de este año así como de todos los pósteriores que vengan después de este es para, otro redoble de tambor por favor… Eh tu, despierta y deja de remolonear, y dale con las baquetas al tambor… Si, y un poco de platillos servidos complicitamente en bandeja tampoco vendrían mal… Trrrrttrrrrtrrrrrttt, chis… La policía local de Oviedo que por… A saber, méritos suficientes para haber recibido este galardón con firma forma y forja de sus cuatro piernas dando una patada a la puerta, bueno a la puerta de todo lo que pillen por medio… La puerta aquí solo representa de manera simbólica solo un objeto físico o abstracto, como es mi caso, dicho por persona cualquiera sin más.. Esperen un momento, me informan por el pinganillo que se acaba de producirse una segunda y doble votación en el último momento, siempre trágica y secreta, muy de policía secreta, y todo ha quedado finalmente en K.O. por empate técnico… El K.O. ha sido completa y condenadamente unánime…
P. D. (Polifacetic Departament): Porque me preguntó, y me preguntó bien, y mucho, ¿si a los policías políticos no les gustan cosas tales como el «habeas corpus», por ejemplo, y algunas otras cosas más inscritas y adscritas en piedra, que me consta que tampoco le gustan; y repito y me repito, si no le gustan cosas como el ”habeas corpus » christi, un concepto de su código penal seleccionado complicitamente al azar, con el dedo, como ellos, podía haber elegido o seleccionado otro que… Porque, me repito, ¿entonces se han hecho policías políticos?… Porque cosas tales como el «habeas corpus» que sabían o tenían que saber que existía antes, y digo deberían estar enterados e informados de esto, como les pasa y sucede con todo… Si no les gusta el «habeas corpus» el cristi lo pongo yo, repito, ¿por y para que se hacen policías?… Por y para el pueblo seguro que no… Es como que no te guste la sangre y ponerte a estudiar medicina; a ver si este ejemplo no va a ser el más acertado; más concretamente la rama de cirugía cardiovascular cardiologica cardiopulmonar… Por duos, que borren y eliminen deun a condenada vez el «habeas corpus», el christi vuelvo a ponerlo yo, del código penal, que cuando te acoges a él solo sirve para que la policía te de palizas, y cosas mucho peores, todas ocurridas no se muy bien porque dentro del HUCA, que a estas alturas y refiriendome a este nombre me niego a volver a traducir, traduciendolo por siglas que no por… refiriendome a él como acrónimo diagregando y diseccionando el ignominiable e ignominioso innombre… Y me repito y continuó, «habeas» o habrá «corpus» christi, para que la policía política te mande toda clase de cartas amenazantes a tu casa con la firma y el matasellos oficial de un juez… A las tantas de la noche, ojo por ojo.. Eso sí, todo en esas cartas tipo, copiadas que no manuscritas, perfectamente legal… Que digo yo y me preguntó yo, ¿tendrán cartas para todo tipo de situaciones y contingencias para ahorrarse el esfuerzo de tener que redactarlas ellos y darle al play de la impresora o fotocopiadora?… Es posible, solo posible; posible de posibles quiero decir; no de imposibles… «Tire (borre. Mierda, me he vuelto a colar en otra frase citada. ¿Que hago yo aquí metido?. Pero buff, que mal huele) ese muro de una vez señor Gorbachov»… Y por primera vez, ha sido un año especial, y sin que sirva de procedente precedente, una categoría nueva y especial, que no en forma de un premio especial, la biznaga especial, premio especial del jurado, distinguible y dirigible por «Porque hago lo que me da la irreal gana»… El HUCA, por hacer pruebas con humanos, sin humor, con si tumor y con muchos humos y experimentar de múltiples formas y maneras, todas ellas por supuesto de manera ingesta indigesta con principios hipocresiaticos ilegales, o deberían serlo al menos, que si no lo son todavía deberían más pronto que tarde serlo, si alguien se enterará claro, ah no si, que se han enterado ya de manera «oficial» porque ya se ha hecho «oficial» en un periodicucho de mierda «El comercio» y ya a nadie le importa… ¿Porque alguien ha leído o habrá leído si quiera el titurotular?… No claro por supuesto, con lo mal escrito que está, dan ganas directamente de querer córtate las venas, a mi al menos, ¿como coño vas a querer después de pinchar, en vena, querer continuar deslizando con el dedo la pantalla hacia arriba para querer leer el articuculo orgánico; porque este si que es orgánico, no como aquellos otros que solo son orgánicos y organizados, eso creen al menos; y continuó para bingo dingo, para querer leer, digo dingo ding dong, lo que está enterrado más abajo después del titular?… Y digo bien, enterrado y enterado, entre un montón de mierda, que no se muy bien porque nunca sale a flote… ¿Como coño me pregunto?, eso es imposible; importante también, pero imposible… Pues claro, el comercio, mierda, ¿le he quitado las comillas al dichoso periódico citado?… Y mierda, otra vez, lo he escrito y descrito todo en minúsculas, el periódico.. Prem-iostentosidad por experimentar digo con pobres ignorantes, yo no lo era pero lo he sido, ahora ya menos todavía por supuesto, nunca más, siempre pobres, cobayas y conejillos de indias humanos… Les recuerdo que al término y a la finalización de esta entrega de prem-iostentosidad se ofrecerá como postrero postre «oficial» una bolsa de regalos con queques firmados al portador y un servicio de catering complicitamente gratis, caro, carisisisimo, pagado con dinero público, publicisisisimo, gastado a expuertas giratorias en sobornos y en pagos de dinero negro en B, de burros, en sobres…
Ya no se puede ni escribir, no sin que un minuto después de publicarlo se detenga un coche de policía donde quiera que estes, completamente solo, y a la una de la madrugada haga, que no hace, como que saca dinero de un cajero, un martes a la una de la madrugada repito y reputo… Ya no se puede hablar, no sin que intenten darte una paliza o cosas peores; ya no se puede estar en la calle, me remito al primer caso o ejemplo aquí dado, el del problema matemático del coche policial que yendo y volviendo del punto A al punto B gira en círculos, siempre en círculos; ya no se puede hacer nada… Que deben de estar gastándose en gasolina todo el presupuesto de un año conmigo… Bueno si, hay una cosa que todavía se puede y está permitido todavía hacer en este país… Callarse y callejearse como putas… Y eso lo hacemos tan bien, pero tan requetebien en este país… De mierda… Por el momento… Abajo la bandera, que instauren la postrera…
P. D. (Polifacetic Departament): Hoy, ay, no se atrevieron a hacer nada, como siempre que nos nos superan en una proporción de diez a uno… A nosotros, no a vosotros o a ellos… ¿Así que ahora los ensayos clínicos dentro del HUCA, ahora otra vez, son oficiales no?… Antes si, ahora no… Espera que me estoy liando, ¿no era al revés?… Era de erar… De erario…
Últimamente reflexiono bastante sobre una situación… No es broma, sobre esto nunca lo hago, solo ahora, y porque ahora lo estoy escribiendo a velocidades ultrarapidisimas y no me queda otra… Pero continua estando bien que lo deje planteado por escrito para que algún día alguien se plantee está misma pregunta que me estoy haciendo yo mismo ahora mismo mientras escribo… ¿Porque los policías españoles hasta bien entrados los años noventa llevaban ropa holgada, una gorra más que simpática y parecían funcionarios, de carrera, como si trabajaran desde detrás de un escritorio, que es lo que realmente son, funcionarios que no se bien porque por el camino de…, esto se les ha ido olvidando, a ellos y a nosotros; huy espera, qué me estoy volviendo a perder algo en mi mismo y en un bosque de árboles, si entendemos por árboles un montón de letras… Y continuo, y ahora sin embargo, los nuevos policías, algunos solo políticos, llevan ropa uniformada superceñida y superceñuda y parecen… ¿Porque que intentan parecer yendo tan ceñidos y ceñudos?… Pues no sé, ni idea, que se acerquen y me lo expliquen ellos; superhéroes seguro que no… Porque carecen de toda clase de superpoderes suficientes para combatir el mal, si por mal entendemos algunos de ellos mismos que forman parte del cuerpo, y de toda clase de sentido ético del poder sobre la moral así como de responsabilidad para… Porque creo que el único momento, que llevando la mano a la cartera, recuerdan que son funcionarios es precisamente cuando entran en un banco para solicitar un crédito hipotecario… Que me juego la cabeza, y me la estoy jugando ahora mismo mientras estoy escribiendo todo esto, os lo aseguro, lo hacen todis y todos… Claro, entonces sí que tienen que acordarse… Que son funcionarios digo… Para el crédito hipotecario también digo… El resto del tiempo parecen solo mirarse y verse reflejados frente al espejo como Robert de Niro en «Taxi driver», que ironía «Taxi driver», solo como tíos con pistola… Claro que en estos ”Tiempos modernos» la película en vez de titurotularse «Taxi driver», se titulorotularia «Blablacar driver» o «Uber driver «… Solo recuerdan en ese momento que son funcionarios… Quiero decir, antes y después de salir por la puerta del banco… Porque si dentro del banco no se vieran reflejados como auténticos funcionarios y si como tíos con pistola, que se yo, igual tendrían la rara o típica ocurrencia de intentar atracar y no tratar al banco… Y digo y escribo típica, porque estando dentro y esperando en la cola, supongo, entiendo y asumo que así ha sido, todis o todos lo hemos pensado alguna vez… De manera completamente legítima y con razón, ojo por ojo… «Una idea completamente legítima que hemos tenido todos alguna vez sello-ría»… Claro que por el camino que están yendo las cosas ya ni siquiera se podrá ni siquiera pensar, ah no espera que ya estamos en eso y para eso precisamente existe la policía política pegada con el dinero público e impúdico de todos los contribuyentes españoles, para reprimir ese tipo de actos, pensamientos o hechos simbólicos que siempre son violentos… Violentan la buena moral… Mierda, os lo juro, no estoy de broma, mis vecinos están celebrando un cumpleaños feliz, el mismo día que se está celebrando el día de la carta magnum… Si ya sabéis a cual me estoy refiriendo, a esa que está quemada, reducida a cenizas en el cenicero de alguien… Porque creo que alguien se la ha fumado… «Pues no sé muy bien quién sello-ría, a mi que me registren… Mierda, ¿porque me están registrando agora mismo?… ¿Y porque alguien me está tocando, que no rozando, las partes impúdicas?… Claro, que ahora tener la capacidad de pensar y reflexionar, pensar y reflexionar, volviendo a reflexionar, teniendo un teléfono móvilllll… Hombreee, la cosa está un pelín jodida… Muerta diría yo… Con muy pistola, mucho pistola bro, sello-ría, lo que sea… De toda esta ecuación, quiero pensar, tal vez es que necesite pensarlo, de verdad, que algunas de las mujeres policía no lo son… No actúan así quiero decir… A ver, necesito pensarlo porque si no estamos todos completamente jodidos y comienzo ahora mismo a cortarme las venas… Que supongo, porque me consta, es lo que querrían muchos, y no estoy hablando y refiriendome solo a los de la policía… Política… ¿Porque desde que se construyó y destruyó todo al mismo tiempo y el mismo día la carta magnum que ha estado ocurriendo hasta ahora?… Buena pregunta… Y continuando con el tema lema para bingo dingo de las mujeres policías; quiero decir, que lo harán, harán lo que se les ordene quiero decir, porque piensen que no les quede otra, que les va el sueldo en ello, pero que dentro de sus cabecitas y/o sus corazones deben de estar dandose cuenta de que algo muy jodido y muy turbio está sucediendo ahora mismo aquí… Aquí, en la casa de todos y todis, en nuestra constitución, tolón, tolón… Y qué lllleva sucediendo desde vete tú a saber cuándo… Desde que se construyó esa horrendidad, que ofende a la vista y a la buena moral llamado en acrónimo HUCA; claro, con acrónimo; seguro… Aunque no sé muy bien como lo haría, lo de cortarme las venas digo, porque tengo ducha en vez de bañera… El catalizador catecismo armado como lema de la policía política en estos tiempos tendría, debería de ser… Me lo ahorro, me estoy aburriendo… Claro que falta que yo diga esto y lo lean, lo de que algunas mujeres policías son mucho más lógicas, racionales y no actúan como ellos, para que después de leerme me tomen la palabra, y lo que no es la palabra, y de forma completamente contestaria y contradictoria hagan justo lo opuesto y me ocurra y suceda justo lo contrario… A saber, una situación donde una valkiria al grito de «yiiihaaaaaaad» venga corriendo hacia mi toda descompuesta para intentar apretarme las tuercas… Que manden un policía, mujer, que no hombre, siempre mujer, para negociar mi rendición, eso sí, de incondicional nunca, nada de nada… Nasti de plasti… Mierda nunca había escrito nasti de plasti, si que lo había pronunciado alguna que otra vez siendo niño pero… Pero que mal suena escrito y que mal distribuidas están las letras de forma o manera escrita, y que poco poético… Por eso digo, y estoy muy convencido de esto, que si borras y anulas de la ecuación epistolar la pistola, como sucede en tantos otros países, podría citar alguno de ellos, pero no me apetece, entonces esto mismo serviría para realizar un serio filtro sobre aquellos que queriendo ser policías, lo quieren ser, por y para servir y proteger, al pueblo, esta misma defensa que hago y considero yo, y aquellos otros que intentando ingresar dentro del cuerpo de la policía solo lo hacen para querer llevar una pistola… Y para desanimar psicológicamente la moral de la tropa, o sea nosotros, o sea no ellos… Se entiende, ¿no?… Pues yo no llevo pistola, pero si llevo epístolas, muchas, demasiadas, como está misma… Toma, piung, piung, piung; tocado… Estás muerto… Porque estás tocado, así que haz como que te mueres, hazte el muerto… Aunque sea de risa… ¿Puedes hacer también el sonido de morirte?… ¿Tenéis de eso dentro del cuerpo?… Sentido del humor, digo… Porque si no lo tenéis, puedo enviaros yo un poco por correo, postal, correo electrónico o a través del medio tipo prototipo que sea… O a través del medio que sea… ¿Queréis que os lo envíe a través de «El comercio»?,?; periódico asturiano de referencia para todos los policías políticos, y digo bien políticos, jueces, médicos de laboratorio que ensayan de manera más que encubierta, pruebas farmacológicas con ensayos clínicos que etc, etc… Y digo toda clase de sentido, no mucho sentido… Y aquí va, ya como nota a pie de página, un dejavu como fin de la cita en forma de reflexión final… Reflexión un poco larga, pero reflexión igualmente… Y me citó a mi mismo aquí… «El fuego te alcanzara, por mucho que corras, y corras, y ruedes, y conduzcas… Y repostes y repostres…»
P.D. (Polifacetic Departament):¿Vengo a la hora correcta y citada?, u ¿hoy también cerráis antes de tiempo por reformas?… Ay, si las palabras fueran balas; estaríais ahora mismo todos, excluyendo solo alguno, creo que más alguna, siendo acribillados complicitamente por balas; que balas, misiles u ojivas nucleares, de ojo por ojo, de largo alcance no autotripuladas, si dirigidas por control de voz, de calibre 150… ¿U de otra forma distinta, también imaginada, y solo imaginada, que no marginada, enterrados debajo de un montón de casquillos?… Todos y todis calibre 150 por supuesto… Menudo entierro sería este… ¿Vikingo sería?…
Día de la carta magna, perfecto… Otro día del día marcado en el calendario… Porque yo veo el asunto de la carta magna de forma muy distinta y diferente de la típica forma habitual a todas las veces anteriores… De la siguiente forma, veréis… Tal cual yo lo veo, agora, los que nos observan, nos ven y nos vigilan desde arriba, desde su atalaya, sus diferentes atalayas quiero decir, creo si no he entendido mal, han hecho lo siguiente con la dichosa carta magna… La han troceado, la han convertido en confetti y la han dejado caer al vacío sobre el laberintico formato de denocracia,por el que nosotros pacemos, para que al recoger y recordar los trozos, intentemos volver a montar y resolver el puzzle… Y es que todavía no nos hemos enterado, porque no hemos querido, todavía, de que el puzzle tiene difícil o ninguna solución resolución posible… Y aunque la tuviera, que no la tiene, nunca sabriamos captar el auténtico y verdadero mensaje implícito y explícito que existe y no existe, todo al mismo tiempo, como el gato de shredinger (¿se escribe así?; ni idea, no pienso buscarlo) en todo esto… ¿Porque os pensáis que por estar allá arriba en las alturas, y digo vosotros y no nosotros, en vuestras atalayas, casi rozando las esponjosas nubes, escondidos en un gráfico de enconomia variable, siempre variable, de barras y atalayas, que no de estrellas, os pensáis repito, que no vais o ibais vosotros también a caer como el confetti?… A saber, destruido, troceado y desmembrado… Porque si habéis pensado eso, ñiiiec, habéis pensado mal, como siempre; porque estáis a más altura, y la ostia por un mal de altura y por un tema de física, gravedad y orden natural de las cosas, que no orden artificial de ellas, como vosotros pretendiais, Sara mayor… Artificial, artícular y reticular de las cosas… Torres más altas han caído… Torres Quevedo por ejemplo, que siendo un genio y un gran inventor, personas incapaces, porque sois todos un atajo de incapaces, lo enterraron/asteis dejándolo marginado por completo en el olvido… En el Olvido de la historia… Pero no lo consiguieron/asteis, porque yo me estoy ahora mismo acordandome de el y refiriendome a sus grandes logros… Porque pienso ser, de pensar, no como vosotros, ser un martillo pilón, tolón, tolón; y ya que por mores del destino habéis intentado convertirme, ojo por ojo sin yo pretenderlo, en un clavo, pues este clavo va a cerrar la tapa, vuestra tapa, la de vuestro ataúd, clavarla, y enterraros, a todos juntos como en una fosa, común… Que no se porque en este país, de mierda por el momento, espero que vaya evolucionando y progresando a un estado mejor, el enfermo, ya veremos, esta tan lleno de ellas… De fosas comunes…
P.D. (Polifacetic Departament): ¿Y cuál es el mensaje autentico os preguntareis?… Nosotros no vosotros… Realidad ficción…
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